Pascal - Faire le tour de soi

La grande illusion 

Avec le temps, quand la passion de l’Amour se ternit, s’use et s’estompe, il te reste les dommages collatéraux : une femme, des gosses, une baraque, des crédits et des chaînes aux pieds pour ne jamais t’en séparer. Te voilà préoccupé par cet extraordinaire devoir de sacrifice d’élever cette progéniture qui, un jour, te crachera forcément à la figure…

Pour y arriver, tu as fait des concessions, tu as tiré des plans sur la comète, t’as menti, t’as cru, t’as espéré, t’as rêvé, t’as osé, tu t’es battu, t’as tué ; un à un, avec tes moyens, bons et mauvais, t’as grimpé tous les barreaux de l’échelle sociale et, de là-haut, le paysage n’est pas fameux ; tu n’as même pas le vertige. Tu te demandes tout à coup si toute cette débauche d’énergie valait ce point de vue, sans véritable couleur.

Un jour, un jour seulement, t’as tenu le monde entre tes menottes ! T’as regardé le soleil dans les yeux ! T’as même supervisé l’univers avec des pensées d’argonaute !

Toujours en rudesse, t’as pris tout ce que tu pouvais prendre et t’as jamais dit merci parce que, dire merci, ce n’est que de la faiblesse…

Ce que tu prenais pour des actes d’héroïsme, ce n’était que de l’opportunisme. Pourtant, t’es presque heureux ; ni galérien, ni kamikaze, ni soldat, ni lépreux, ni gladiateur, t’as évité les guerres, la peste et le choléra ; t’es passé au travers du suicide, des accidents et des faits divers. Ta génération est bénie, tu n’as jamais eu faim, ni froid, même si tu crains les bousculades. Tu ne seras jamais un héros ; t’as jamais été courageux pendant les moments d’empoignade…

En équilibre instable, t’as rien compris ; t’as été malaxé par le tourbillon de la Vie, concassé par ta destinée, brutalisé par le hasard, galvanisé par ta libido de petit Roméo !

La Nature t’a berné ; elle t’a seulement réclamé la dette de ta descendance. En échange, avec sa poudre aux yeux, ses faux-semblants, ses artifices, ses pansements, elle t’a baladé dans ses décors et tu n’y as vu que du feu. T’es formaté jusqu’à l’os, bonhomme. Et ces femmes, ces femmes ! Celles qui remplaçaient inlassablement les précédentes, tu ne leur trouvais grâce et séduction que par la force des plaisirs de la chair.

Reproducteur, sans le vouloir vraiment, t’as fait ton devoir de chaînon manquant et tu as rendu ta copie à l’humanité ; ce n’est pas fameux mais tu as fait comme t’as pu. Modeste pièce de puzzle, tu auras comblé, avec ton temps, une infime parcelle des quelques six milliards d’années de cette planète…

Allez, ose un seul tour sur toi-même, pas deux : veule comme tu es, tu te surprendrais à valser pour éluder la Question. Quand tu te retournes, regarde un peu plus loin que ton ombre servile ; on ne voit bien qu’avec les tripes. Tout bête, parce que ça te saute aux yeux, tu t’aperçois que t’es moins qu’une poussière, t’es moins qu’un soupir, t’es moins qu’une goutte de pluie, qu’une merde, et cela a toujours été. Aujourd’hui, tes certitudes sont périmées, tes repères sont archaïques, tes réalités s’écroulent. Ce qui était vrai hier est faux aujourd’hui ; le sol est mouvant et t’as l’impression qu’il va t’aspirer. Tu as une sagesse approximative qui ne correspond plus à l’air du temps. Condamné, tu subis la sentence de l’inexorable…

Pourtant, un jour d’imposture, t’es fier d’être le patriarche à ta table ; t’es le prélat sous ton toit ; on a pour tes cheveux blancs des déférences complaisantes, des politesses hypocrites, des tolérances captieuses. Tu trônes en maître mais personne ne t’écoute ; quand tu pouvais parler, tu n’avais rien à dire et maintenant que tu le peux, tout ce que tu argumentes est obsolète, et personne ne prête attention à tes sermons radotés…

Dis ? Tu réalises enfin ? La vie qu’on t’a donnée ne t’appartenait même pas. Tu es né breton, catholique et blanc, tu aurais pu naître lapon, musulman ou sénégalais. Par hérédité, obligation, jalousie, cupidité, orgueil, mimétisme, coincé dans le moule, t’as fait comme les autres. Matérialiste, pour te raccrocher à quelque chose, t’es fier de ta maison avec vue sur la mer, de ta piscine, de tes arbres, de ses quatre chambres, même si plus personne ne vient dormir chez toi. Aujourd’hui, tu évolues dans un monde que tu ne reconnais pas. Tu n’es même plus capable de ranger tous les événements neufs dans l’ordre de ta compréhension. Il te reste des habitudes pour combler ce mal-être pesant, cette pré-radiation galopante, cette insidieuse mise sur la touche…

T’as commencé à vieillir quand le Feu Sacré ne te brûlait plus. Te voilà raisonnable par la force de tes faiblesses. Finis les excès, les nuits magiques, les frissons d’alcôves ; ton corps te rattrape et tu sens que tu vas morfler pour tous les écarts que tu lui as fait subir, pendant les années d’allégresse. Retraité de corps et d’esprit, te voilà devenu vieux avant d’être adulte, te voilà construisant des maquettes de souvenirs ; t’es supporter, t’es choriste, t’es collectionneur, t’es le roi du loto du dimanche, t’es bouquiniste, t’es « pétanqueur », tu ne rates aucun des repas du troisième âge, tu vas aux champignons, tu vas à la pêche, tu vas aux commissions, t’emmènes madame faire quelques voyages, t’es de toutes les attractions. Tes petits-enfants qui sautent sur tes genoux ?!... Ils arrivent d’une autre planète ! Ils remarquent tes rides, ils comptent tes larmes de vieux, ils te chassent, ils te poussent dans le trou. Ils ne se voient pas dans ton visage et c’est tant mieux : la supercherie perdure. Ha, ces petits merdeux, sans nulle compassion ; avant, tu regardais avec application leurs bulletins de notes, maintenant, tu examines, avec appréhension, tes résultats d’analyses…

Parce que tous les hommes sont des lâches, parce que la Passion se meurt, tu voudrais que toutes les peaux de saucisson empilées sur tes yeux ne s’écartent jamais ; avec tes œillères, tu es comme un cheval de labeur au bout de son dernier champ. Ha oui, tu picoles un peu, juste pour avaler la pilule…

Bien sûr, t’as des espoirs, aussi, mais ils n’appartiennent qu’à toi ; ils sont des rêves insensés, sensationnels, qui ne s’exauceront jamais, et c’est tant mieux parce que tu ne serais qu’un petit enfant naissant devant ce nouveau défi.

Gamin, tu as évité l’ablation des amygdales, de l’appendice et des dents de sagesse, tu n’échapperas pas à la prostate, aux rhumatismes et au dentier ; Parkinson te guette avec ses frissons intenables, Alzheimer ne t’oublie pas et que dire du cancer, tapi dans tous tes recoins…

Alors, au bout du rouleau, t’as la bête impression d’avoir gaspillé ta vie ; l’Amour et tout son cortège de « je t’aime », ses poèmes à l’eau de rose, ses sourires mystérieux, tout ça, ce n’était que pour mieux t’empoisonner à la cause de cette Nature emprisonnante. T’as un sale goût dans la bouche, tu t’es mordu ta lèvre ; il te semble que tu as raté un million de choses. Si jeunesse savait, si vieillesse pouvait… Toi, t’aurais bien aimé refaire quelques tours de manège, caresser le visage de ta maman, escalader des montagnes, multiplier des records qui ne servent à rien, visiter Mars, Jupiter, soigner les ours polaires, réécrire Vingt mille lieues sous les mers, monter sur des planches, jouer Sganarelle, tenir, du bout des yeux, un cerf-volant sans ficelle…

C’est l’emballage final, ton étoile se meurt. Sentant la camarde en route, t’as un regain de piété ; n’as-tu donc pas été, un jour, baptisé ? Allez, trêve de confidences, c’est l’heure ; ta carte vitale est à jour. T’as même pas peur d’y aller du cigare ; t’es en règle…

Pauvre type… t’as toujours été en règle…